La partie de toi qui t’a permis de surmonter cette épreuve mérite amour, respect et peut-être même un petit biscuit en guise de remerciement.
Honnêtement, on pourrait même en prendre une assiette entière, car cette partie de toi a travaillé dur, bien plus dur que la plupart des gens ne le sauront jamais.
Elle a appris à persévérer même quand s’arrêter n’était pas sans danger. Elle a appris à lire dans l’atmosphère avant même que quiconque ne prenne la parole, à pressentir le silence qui précède la tempête, à déceler le moindre changement de ton qui signifiait : « Prépare-toi, quelque chose se prépare. » Elle a appris à se faire discrète quand se montrer était périlleux, à accepter une vérité avant qu’elle ne devienne un problème, à reporter un rêve jusqu’à ce que l’atmosphère soit plus sereine, et à appeler tout cela « être forte ».
Et c’était fort.
La partie de toi qui t’a permis de traverser cette épreuve
Cette version de vous n’était ni mauvaise, ni faible, ni brisée, ni dramatique, ni difficile, ni en échec. Elle faisait de son mieux avec les ressources dont elle disposait à ce moment-là, et parfois, ces ressources se résumaient à un corps épuisé, une âme déterminée et cette force intérieure que personne ne reconnaît, car invisible à ses yeux. Personne n’aurait jamais imaginé qu’il vous fallait puiser dans toutes vos ressources pour continuer, pour ne pas vous effondrer, et pour que tout paraisse sans accroc. Mais c’est ce que vous avez fait, c’est ainsi que vous avez survécu.
Il existe une force née de la survie, une force qui mérite d’être honorée. C’est la force qui permet de surmonter l’impossible, l’indicible, l’insupportable, et les longues nuits passées à se retenir seul, sans personne pour nous soutenir, du moins pas comme on en avait besoin. C’est la force qui nous permet de continuer à fonctionner même lorsque notre monde intérieur s’effondre silencieusement.
C’est ce sur quoi vous vous appuyez pour continuer alors que le monde extérieur attend toujours de vous que vous répondiez aux courriels, prépariez le dîner, payiez les factures, souriiez poliment et vous comportiez comme si votre système nerveux ne réagissait pas comme un tas de pièces de puzzle attendant d’être assemblées, même s’il manque la moitié de la boîte et que trois autres boîtes remplies aux quarts ont été ajoutées.
La survie peut être d’une force étonnante. Elle permet de garder la flamme allumée quand tout en vous aspire à l’extinction. Elle peut trouver une issue là où il n’y en a pas. Elle peut construire un bateau avec deux brindilles, un lacet et l’obstination de votre arrière-grand-père.
Et heureusement que c’est grâce à cela. C’est ce qui vous a permis d’aller aussi loin, alors que la plupart des autres seraient tombés et ne se seraient pas relevés.
Et pourtant… voilà le problème.
Le survivant n’était pas destiné à diriger éternellement.
La version de vous qui a survécu n’est pas celle qui est censée diriger éternellement.
Cette partie de vous était un leader intérimaire. Elle intervenait en temps de crise, prenait des décisions difficiles, vous permettait d’avancer, de rester vigilant et préparé. À certaines périodes de votre vie, elle était peut-être la seule partie de vous suffisamment forte pour prendre les rênes et dire : « Je m’en occupe. Je nous en sortirai. »
Il arrive que notre moi profond soit inaccessible. Soit parce que le moment n’est pas encore venu, soit parce qu’il est enfoui sous le choc, le chagrin, les responsabilités, la pression, un traumatisme, la peur, l’épuisement, ou le poids incessant de devoir paraître bien alors que le bien-être est impossible. Dans ces moments-là, notre instinct de protection prend souvent le dessus, non pas pour dominer nos vies, mais parce qu’il faut bien que quelque chose nous protège jusqu’à ce que nous soyons suffisamment en sécurité pour nous retrouver.
Et elle tient bon. Elle apprend à connaître nos cœurs et devient vigilante, pragmatique, alerte, efficace et d’une capacité redoutable à anticiper le danger avant même qu’il ne se manifeste. Elle sait où sont les issues de secours, ce qu’il ne faut pas dire, quelle part de vérité est inacceptable ici, comment préserver la paix, comment se rendre utile et comment garder une longueur d’avance sur tout ce qui pourrait blesser.
C’est génial en cas d’urgence.
Lorsque le dirigeant intérimaire prend le pouvoir
Le problème commence lorsque l’urgence est passée, mais que le dirigeant intérimaire oublie qu’il n’était censé occuper le poste que jusqu’au retour du véritable dirigeant.
Alors, votre instinct de survie s’installe dans la salle de réunion de votre vie, y installe sa tente, se prépare une tasse de thé, réorganise les meubles et se met à valider chaque décision comme s’il s’agissait de votre véritable dirigeant. Il décide de ce qui est sûr, de ce qui est possible, de ce que vous avez le droit de recevoir, si l’amour est digne de confiance, si le repos est mérité, si la joie est raisonnable, si l’expansion est dangereuse et si l’avenir peut se concrétiser sans avoir préalablement rempli dix-sept formulaires, fourni trois références et fait un test sanguin.
Ce dirigeant intérimaire a été choisi pour sa capacité à gérer les crises et à prévenir d’autres dégâts, mais il n’excelle pas dans le long terme. Il sait se préparer aux situations d’urgence, mais il ne sait pas instaurer un climat de sérénité, accueillir la vie ni vous guider vers un avenir qui ne soit plus uniquement axé sur la survie.
La survie ne définit pas votre identité.
Pendant un certain temps, vous ne vous en rendrez peut-être même pas compte. Vous penserez peut-être simplement que c’est ce que vous êtes devenu : la personne sur la défensive, la personne fatiguée, celle qui ne parvient pas à se reposer pleinement, celle qui s’attend à un prix caché, celle qui justifie à l’excès chaque limite, celle qui continue de vérifier la porte même quand plus rien ne la poursuit.
Mais ce n’est pas qui vous êtes.
Voilà ce que vous êtes devenu en essayant de rester en sécurité.
Cette distinction est importante, car si vous croyez que vos mécanismes de survie définissent votre identité, vous les défendrez sans cesse comme s’il s’agissait de votre vérité. Vous direz : « Je suis comme ça », alors qu’en réalité, vous voudrez peut-être dire : « C’est ainsi que j’ai appris à survivre. » Vous parlerez de personnalité alors qu’il s’agit peut-être simplement d’une protection qui n’a jamais su que la guerre était finie.
Et c’est là que les choses deviennent délicates, car le moi survivant n’a pas besoin d’être attaqué. Il n’a pas besoin d’être humilié, ignoré, forcé à guérir, ni enfermé dans un coin de ma vie spirituelle avec un jus vert et une citation inspirante. Il a besoin d’être reconnu. Il a besoin d’être remercié. Il a besoin d’être compris.
Il faut lui faire comprendre que vous ne cherchez pas à vous en débarrasser. Vous ne souhaitez simplement plus la laisser diriger indéfiniment, car un meilleur leader est prêt à prendre la relève. Ce meilleur leader n’est pas là pour évincer le leader intérimaire, mais pour le restaurer, car, bon sang, cette partie de vous a aussi besoin de se ressourcer. Elle a besoin de repos, de dignité et de réparation, afin que, si jamais vous en avez vraiment besoin à nouveau, elle soit là comme une ressource, et non comme un être épuisé nécessitant une intervention d’urgence. C’est alors que les choses se compliquent sérieusement.
Le dirigeant intérimaire préparera chaque phrase avant même que la conversation n’ait lieu. Il répétera l’ensemble du discours vingt fois, puis sera déstabilisé si quelqu’un ose modifier le script et improviser. Le dirigeant intérimaire dirige les opérations d’une main de fer, à tel point qu’il ne vous restera plus un instant pour souffler.
Et il est temps de expirer.
Quand la vie devient une longue réunion d’urgence
Quand la survie persiste bien après que le danger soit passé, la vie prend des allures de réunion d’urgence interminable. La paix paraît trop silencieuse, la tranquillité suspecte, l’amour risqué, la joie irresponsable, et recevoir quelque chose dont on devrait s’excuser avant même que quiconque ne le remarque. Le corps reste sur le qui-vive, l’esprit répète sans cesse les mêmes gestes, le cœur guette le prochain coup dur, et l’âme murmure : « Tu as survécu. Maintenant, pouvons-nous vivre ? »
Cette question est primordiale.
Car vivre en mode survie n’est pas la même chose que vivre.
La survie vous permet de respirer, de bouger, de fonctionner, de gérer le quotidien et d’atteindre le lendemain, la prochaine tâche, la prochaine obligation, la prochaine version de ce « tout va bien » que tout le monde croit parce que vous êtes devenu très doué pour la présenter. La survie permet au corps de tenir debout et au calendrier de continuer à avancer, mais elle ne peut pas vous conduire à la plénitude de votre être, car elle est toujours à l’affût d’une menace.
Elle ne peut vous conduire à une réception profonde car elle est conditionnée à en rechercher le prix. Elle ne peut vous conduire au repos car elle est conditionnée à croire que c’est dans le repos que le danger s’insinue. Elle ne peut vous conduire à l’intimité car elle est conditionnée à rechercher la trahison, et elle ne peut vous conduire à l’épanouissement car elle est conditionnée à associer la visibilité au risque.
Elle ne peut pas vous mener à la liberté et ignore totalement que ce qu’elle croit vous protéger vous maintient en réalité en cage.
Ce n’est pas un défaut, c’est simplement une description de poste obsolète.
Votre instinct de survie a fait ce pour quoi il a été conçu : protéger, vous adapter, gérer la situation, tenir bon. Il a empêché votre système de s’effondrer alors que l’effondrement semblait inenvisageable, et il n’y a rien de anodin là-dedans. Il n’y a aucune honte à avoir trouvé le moyen de continuer.
Le Soi supérieur n’est pas imaginaire.
Mais maintenant, quelque chose de plus profond en vous réclame la chaise.
Appelez-le le Soi supérieur, le Soi futur, l’âme, le Soi véritable, ou tout autre terme qui vous semble authentique sans enjoliver la spiritualité. L’important est qu’une version de vous-même, capable de guider sans crainte, soit votre principal conseiller.
Il existe en vous une version de vous-même capable de ressentir la vérité sans avoir besoin d’une catastrophe pour la confirmer. Il existe en vous une version de vous-même capable de recevoir sans culpabilité, de dire oui sans chercher immédiatement le prix à payer, de dire non sans préparer une défense juridique, trois notes de bas de page émotionnelles et une mini-présentation PowerPoint d’excuses.
Il existe en vous une part qui pressent l’avenir sans le percevoir comme une menace. Au lieu de s’y préparer, vous l’accueillez à bras ouverts, et c’est ainsi que la vie est censée être vécue : avec grâce et aisance, capable de mobiliser les compétences aiguisées d’un gestionnaire de crise aguerri lorsque cela s’avère nécessaire, sans pour autant être esclave de lui.
Cette version supérieure de vous-même n’est pas imaginaire. Elle ne se trouve pas à l’extérieur, suspendue dans les hauteurs spirituelles, attendant que vous atteigniez un niveau de maturité suffisant pour y accéder. Elle est déjà en vous, attendant la sécurité, l’honnêteté, la présence et la volonté nécessaires pour revenir au premier plan.
L’une des raisons pour lesquelles une personne a l’impression de guérir sans cesse la même blessure est que ce qui a été guéri est constamment remis sous le contrôle de la partie d’elle-même qui se croit encore en guerre. Comment intégrer ce que l’on aspire à devenir à un moi prisonnier de stratégies de combat, tout en étant persuadé que l’on n’est pas assez en sécurité pour baisser sa garde ?
Pourquoi la transition peut sembler étrange
Lorsque le vrai soi commence à revenir, cela peut paraître étrange.
Choisir la paix peut sembler étrange quand on est habitué à l’urgence. Recevoir de la gentillesse sans l’avoir méritée peut paraître suspect. Se reposer avant d’être complètement épuisé peut sembler d’une irresponsabilité flagrante, et être aimé sans avoir d’abord prouvé son utilité peut être déstabilisant, comme si sa valeur devait être justifiée par un reçu.
Il peut être effrayant de laisser la vie suivre son cours quand on l’a contrôlée pendant si longtemps, mais lorsqu’on le fait, on découvre enfin que ce flux insaisissable nous emporte sur un courant cosmique dans lequel on peut se détendre.
C’est là que la vie dont vous rêviez commence à devenir celle dont vous n’auriez même pas osé rêver, car elle est tellement plus riche que ce que vous auriez cru mériter.
C’est pourquoi la transition d’une vie guidée par la survie à une vie guidée par l’âme est rarement aussi simple qu’on le souhaiterait. On ne se réveille pas un matin, on n’ouvre pas les rideaux en grand, on ne déclare pas : « C’est à mon futur moi de prendre les rênes », et on ne se glisse pas dans la cuisine, vêtu de lin et maître de ses émotions.
Parfois, nous vacillons
Parfois, notre instinct de survie reprend les rênes, convoque une réunion d’urgence et se remet à donner des ordres depuis la salle de réunion. Parfois, on dit ce qu’on ne voulait pas dire, on retombe dans nos vieilles habitudes, on s’excuse d’avoir des besoins, on rumine l’évidence, on se prépare au pire, et puis on réalise, avec un mélange de tendresse et d’irritation : « Ça recommence. Le leader intérimaire est de retour aux commandes. »
Le dirigeant intérimaire ne fera pas non plus confiance d’emblée aux compétences de quiconque, car il a occupé seul le poste de direction pendant si longtemps qu’il a oublié jusqu’à l’existence d’autres personnes disponibles, et encore moins plus compétentes. En réalité, le véritable dirigeant a toujours été là, mais n’a pas pu accéder à la salle de réunion car, sans s’en rendre compte, le dirigeant intérimaire a orchestré une prise de contrôle hostile, persuadé que votre vie était menacée et votre bien-être en danger. Dans le contexte de la crise, cela a pu être vrai. Mais ce n’est plus le cas dans le quotidien.
La prise de conscience modifie la structure du leadership
Il ne s’agit pas d’un échec, mais d’une prise de conscience, et cette prise de conscience marque le début d’une nouvelle structure de leadership.
Une fois le schéma identifié, vous n’en êtes plus totalement prisonnier. Une fois que vous pouvez nommer votre instinct de survie, vous cessez de le confondre avec votre être tout entier, et une fois que vous reconnaissez la voix de l’urgence, vous pouvez commencer à vous demander s’il y a réellement une urgence.
Parfois, c’est le cas, et alors, l’instinct de survie est précieux. Il peut intervenir, vous aider à réagir, assurer votre sécurité, vous permettre de vous déplacer rapidement, de penser clairement et d’agir avec précision. Il n’y a rien de mal à mobiliser cette énergie de survie face à une menace réelle.
Mais en l’absence d’urgence, le moi survivant n’a pas besoin d’être aux commandes.
Elle peut s’asseoir à table. On peut l’écouter. On peut la respecter. Elle peut même avoir un biscuit. Mais elle n’a pas le droit de diriger votre vie comme si chaque bénédiction était une menace parfumée.
Voici le travail
Il s’agit d’apprendre à faire une pause avant que les vieux schémas ne reprennent le dessus. Il s’agit de remarquer quand son corps se met sur la défensive même si le moment présent ne vous attaque pas. Il s’agit de reconnaître quand la protection est devenue une prison et de se demander, avec une honnêteté sincère : « Qui prend cette décision en ce moment ? Est-ce la partie de moi qui connaît la vérité, ou celle qui cherche à tout prix à éviter la douleur ? »
Cette question à elle seule peut tout changer, car la survie privilégie souvent la douleur familière à la liberté inconnue. Elle choisit la vieille cage, car au moins on en connaît les limites. Elle choisit une vie plus restreinte, car l’expansion est perçue comme une trop grande vulnérabilité, et elle choisit la maîtrise de soi émotionnelle, car le besoin d’autrui est devenu dangereux.
Ainsi, lorsque le moi supérieur prend les rênes, la paix ne sera pas toujours immédiate. Parfois, cela perturbera votre équilibre. Parfois, cela vous semblera risqué. Parfois, vous aurez l’impression de désobéir à une loi intérieure ancestrale qui dit : « Ne sois pas excessif. N’aie pas trop besoin de quelque chose. Ne fais pas trop confiance. Ne désire pas trop. Ne te détends pas trop. Ne sois pas trop heureux, car le bonheur te rend vulnérable à la perte. »
Et pourtant, lentement, quelque chose commence à changer.
Vous cessez de confondre vigilance et sagesse. Vous cessez de confondre abandon de soi et amour. Vous cessez de confondre tension et disponibilité, suractivité et force, et survie et identité.
Le moi profond n’intervient pas comme un dictateur. Il n’a pas besoin de renverser le moi survivant par un discours grandiloquent et un coup de marteau cérémoniel. Il s’installe comme une présence sereine, consciente de sa place, et dit : « Merci. Tu nous as permis d’en arriver là. Tu n’as plus à traverser cette épreuve seul. »
Cette phrase peut atténuer un problème que l’esprit tente de résoudre depuis des années.
Car sous le masque du contrôle, de la défensive, de la rumination, du besoin de plaire, de la vigilance et de la prudence excessive, le moi survivant est souvent épuisé. Il est profondément las d’être le seul à veiller, et même s’il peut paraître dominateur vu de l’extérieur, il est peut-être simplement terrifié à l’idée que, s’il lâche prise, personne d’autre ne soit assez fort pour prendre le relais.
Alors, vous le montrez.
Non pas en vous forçant à adopter une nouvelle identité du jour au lendemain, en faisant semblant d’être calme alors que votre corps vous déchire, ou en manipulant spirituellement votre propre système nerveux…
- Cela se produit par la répétition.
- En choisissant un seul numéro honnête.
- En recevant une seule gentillesse sans se replier sur soi.
- En se reposant avant de s’effondrer.
- En disant la vérité sans la masquer par des excuses.
- En repérant les schémas anciens et en ne les considérant pas comme un ennemi.
De tout mon cœur au vôtre,
Kerry.
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